Leevlütte [2015]

    Leev, die [Leev] Substantiv, feminin

    (bezeichnet im niederdeutschen Sprachraum die Liebe)

 

 

PROLOG

 

    In einem Tattoostudio irgendwo in Südhessen...

 

    Evan schüttelte den Kopf und seufzte nachsichtig. Ein derartiges Verhalten kannte er nur zu gut. Allerdings von seinen Oberstufenschülern und nicht unbedingt von einem gestandenen Mann Anfang fünfzig. Und das war Joseph Hunter.

    „Hunter, wenn eine Frau Was? sagt“, deklamierte Evan, „dann nicht, weil sie es nicht gehört hat. Sie gibt dir nur die Chance, das Gesagte noch einmal zu überdenken. Und zu revidieren.“ Er blickte zu dem großflächig tätowierten Adonis hinüber, an dessen Nase ein schneeweißer Hundewelpe nagte. „Solltest du aber wissen.“

    „Weiß ich“, log Joe und fügte abfällig hinzu: „Klugscheißer.“

    Evan rollte unweigerlich mit den Augen und brummte: „Schon klar.“

 

    Elias steckte das Smartphone weg, nachdem er die Nachricht seines Onkels Gregor gelesen hatte, und ließ sich entspannt auf dem Ledersofa nieder. „Mum hat geduscht und macht es sich gerade im Wohnzimmer bequem“, informierte er seinen Vater, Joe, und Evan, den besten Freund seiner Mutter. „Gregor wird jetzt mal versuchen, mit ihr zu reden.“

    „Das ist so bescheuert“, murrte Joe und zupfte sich den Welpen von der Nase. „Ich weiß gar nicht, warum ich diesen Scheiß überhaupt mitmache.“ Er schob seine Hand unter den Bauch der zwölf Wochen alten Französischen Bulldogge und stand auf. 

    „Du machst es für Mum“, mahnte Elias mit hochgezogener Augenbraue.

 

    Elias und Joe hatten erst vor wenigen Tagen – unter etwas ungünstigen Umständen – von ihrer Blutsverwandtschaft erfahren. Während Elias diese Tatsache ehrlich erfreut als gegeben hinnahm, warf es Joe ziemlich aus der Bahn, vor dreißig Jahren die kleine Schwester seines besten Freundes nicht nur entjungfert, sondern auch ein Kind mit ihr gezeugt zu haben. Dabei lieferte doch eigentlich schon die Ähnlichkeit – sowohl optisch als auch charakterlich – einen deutlichen Hinweis auf das Vater-Sohn-Verhältnis.

 

    Die Bulldogge in der Handfläche sanft wiegend, tigerte Joe durch sein Tattoostudio. Seine Kiefer mahlten. Er hatte überhaupt keine andere Wahl, als sich auf den von Elias und Evan ersonnenen Plan einzulassen. Indem sein ältester und bester Freund Gregor vorgeblich die Pizzabestellung bei ihnen aufgab, signalisierte er grünes Licht für Joe. Als Lieferant würde er mit Gregors Hilfe und von Greta hoffentlich unbemerkt, in deren Wohnung schleichen und sich zunächst in Elias‘ Zimmer verstecken können. Zum richtigen Zeitpunkt würde er Lotti vorschicken. Der tapsige Welpe sollte als Weichmacher fungieren, bevor Joe schließlich zum klärenden und versöhnlichen Gespräch auf der Bildfläche erschien. 

 

    So war der Plan. 

 

    Und dafür hatten sich Elias und Evan auch ziemlich ins Zeug gelegt. Während Evan – ein ausgesprochener Diplomat – den vorübergehend ziemlich wütenden Gregor besänftigen und von ihrem Vorhaben überzeugen konnte, fuhr Elias schlappe sechshundert Kilometer hinauf in den Norden, um Lotti bei einer seriösen Züchterin abzuholen. Die Anschaffung eines Hundes war bereits länger geplant, die Umsetzung erfolgte zweckdienlich nun einfach früher. Er war zur rechten Zeit am rechten Ort.

 

    „Kannst du dich nicht hinsetzen?“ Elias fläzte breitbeinig auf dem großen Ledersofa. „Wenn ich dir zuschaue, bekomme ich Drehschwindel.“

    Joe schüttelte den Kopf und steuerte den Schrank mit dem Whisky an.

    Evan war sofort alarmiert. „Was hast du vor?“

    „Wonach sieht es denn aus? Ich möchte etwas trinken.“

    Evan pfiff durch die Finger wie ein Kommandant. Typisch Lehrer. „Hier ist Wasser.“

    „Ich habe Durst“, knurrte Joe daher. „Ich bin nicht dreckig.“

    „Und was denkst du, wird Greta sagen, wenn du wieder mit einer Fahne vor ihr stehst?“, rief Evan ihm in Erinnerung.

    „Es trifft sich gut, dass du schon betrunken bist“, ahmte Elias eine Frauenstimme nach. „Ich wollte gerade über Gefühle sprechen.“

    Joe blies die Wangen auf und ließ die Luft dann hörbar entweichen. Dazu rollte er mit den Augen, um zu untermauern, wie genervt er inzwischen war.

    Die kleine Bulldogge spitzte die Ohren und sah zu ihm auf. 

    „Lotti? Denkst du, was ich denke?“

    Sie furzte ihm spontan auf die Hand.

    „Ich sehe schon“, lachte Elias. „Das ist der Beginn einer wunderbaren Freundschaft.“

 

    Lütte, die [ˈlʏtə] Substantiv, feminin

    (bezeichnet im niederdeutschen Sprachraum ein kleines Kind)

 

    In einer WG irgendwo im nördlichen Elbe-Weser-Dreieck...

 

    „Ich wäre gern ein Löwe“, teilte Thore mit todernster Miene mit und rammte mir einen Keks in den Mund. „Bumsen, fressen, geile Frisur.“

    Merrit tippte sich an die Schläfe. „Du hast sie echt nicht mehr alle.“ Dann wendete sie sich an mich. „Ich kann es immer noch nicht fassen.“

    „Waff genau?“ Ich kam mit Kauen und Schlucken gar nicht so schnell hinterher wie Thore den Spekulatius nachschob.

    Deshalb übernahm wohl auch er das Hinterfragen: „Dass Claus, ganz nebenbei bemerkt, der erste und einzige Mann, mit dem sie jemals sexuellen Kontakt hatte, Charlie nach dreißig Jahren Beziehung mal eben so mir nichts, dir nichts aus seinem Leben gestrichen hat? Oder dass sie seit gestern offiziell eine geschiedene Frau ist? Dass Charlie von Tante Margarethe neben ihrem nicht unbeträchtlichen Vermögen auch diese riesige Villa geerbt und daraufhin beschlossen hat, ihren Job im Hort zu kündigen, um zukünftig in Süddeutschland zu leben und als Tagesmutter zu arbeiten? Sechshundert Kilometer von ihren allerallerallerallerbesten Freunden entfernt, die sie nach der Trennung so herzlich und selbstlos bei sich aufgenommen haben?“

    Ich verdrehte die Augen und erstickte bei dem Versuch, genervt zu stöhnen, beinahe an etwa achtundneunzig Keksen in meinem Mund.

    „Ich meinte eigentlich“, murmelte Merrit, „dass du gestern tatsächlich mit diesem heißen Typen in der Kiste warst.“

    „Ich?“

    „Nein. Charlie.“

    „Das... äh...“, gestand ich krächzend. „Das kann ich selbst auch... immer noch nicht fassen.“

    „Welcher heiße Typ?“ Thore trat mir ungeduldig gegen das Schienbein, als ich nicht sofort antwortete. „Welcher heiße Tü-hüüüp?“

    „Das glaubst du nicht“, japste Merrit und ihre Wangen glühten förmlich vor Mitteilungsdrang. „Der war höchstens Anfang zwanzig und sah aus wie...“

    Ich legte meine Hand auf Merrits Mund und unterbrach ihren Redeschwall. „Ich habe gestern noch bei Tante Ida reingeschaut, nachdem Claus und ich diesen Rechtsmittelverzicht gegen den Scheidungsausspruch erklärt haben, um mich von ihr zu verabschieden. Am Nachmittag kamen die Käufer für die Welpen. Nur einer rief an und sagte, dass er sich verspäten würde. Also saßen wir so lange gemeinsam in der Wirtsstube und haben Tee getrunken.“

    „Ja. Genau. Tee.“ Merrit machte ein prustendes Geräusch.

    „Oh.“ Thore nickte wissend. „Idas norddeutsche Spezialität mit hohen Umdrehungen?“

    „Schon“, gab ich zähneknirschend zu.

    „Und?“ 

 

    Bevor Thore mir ein zweites Mal das Schienbein verschrammen konnte, zog ich die Beine auf den Stuhl und schlang meine Arme darum. Das Kinn stützte ich auf den Knien ab. „Der Käufer kam gegen halb sieben“, fuhr ich betont gleichgültig fort. „Ich hatte seinen Welpen auf dem Schoß und wir kamen ins Gespräch. Schließlich wurde es spät, sodass er beschloss, erst am Morgen nach Hause zu fahren. Also hat er sich ein Zimmer bei Tante Ida genommen und wir haben noch ein bisschen gequatscht.“

    „Aha. Und auf seinem Zimmer habt ihr dann weiter gequatscht.“ 

    „Sozusagen.“

    Meine beiden besten Freunde warfen sich vielsagende Blicke zu.

    „War’s denn gut?“, wollte Thore wissen.

    Merrit interessierte viel mehr, wann und ob ich ihn wiedersehen würde. „Wie heißt der Typ? Woher kommt er? Hast du seine Nummer?“

    Ich schüttelte drei Mal den Kopf.

    Thore lehnte sich nach vorn. „Wie? Du weißt nicht mal seinen Namen?“

    „Er hat den Welpen für jemanden abgeholt.“

    „Aber er wird Tante Ida doch seinen Namen genannt haben? Frag sie. Außerdem kann man über den Käufer herausfinden, wo er wohnt.“ Meine beste Freundin wurde ganz hektisch.

    Ich tippte mir an die Stirn. „Bleib mal auf dem Teppich, Merrit.“

    „Aber der Typ ist so heiß...“

    „Das ist eine Herdplatte auch“, schnitt ich ihr harsch das Wort ab. „Und jetzt ist Schluss. Ich werde ihn sowieso nie wieder sehen. Außerdem ist mir das alles verdammt peinlich.“

    Mitfühlendes Aufseufzen von Merrit.

    „Wieso denn peinlich?“ Thore hielt mir schon wieder Spekulatius unter die Nase und konnte diesen Ansatz von Schamgefühl überhaupt nicht nachvollziehen.

    „Weil Charlie normalerweise nicht der Typ ist, der sich volllaufen lässt und dann mit irgendeinem wildfremden Kerl ins Bett steigt. Das ist eher dein Ding, Thore.“

    „Ey“, hob er sofort abwehrend beide Handflächen. „Ich steige ja wohl nicht mit wildfremden Kerlen ins Bett.“

    „Mit wildfremden Weibern eben“, korrigierte sich Merrit maulig.

    „Und was hältst du von solchen Frauen?“ Ein Denkanstoß, der mich selbst am allermeisten beschämte. 

    Thore sah plötzlich aus, als hätte er mit fiesen Blähungen zu kämpfen. Er streichelte mir über die Wange und nickte verständnisvoll. „Wir wissen doch, dass du nicht so eine Frau bist.“ Räuspernd fügte er hinzu: „Normalerweise schläfst du nach dem vierten Grog ein und vögelst in der Regel auch nicht mit Burschen, die noch grün hinter den Ohren sind.“

    „Wie bitte?“, krümelte ich die Hälfte meines Spekulatius’ aus dem Mund.

    „Merrit sagte, er sei erst zwanzig?“

    „So ein Quatsch“, tippte ich mir wieder mit dem Finger gegen die Schläfe. „Er sagte, er sähe viel jünger aus als er ist.“

    „Und wie alt ist er nun?“

    Ich schob mir noch einen Keks zwischen die Zähne. „Dreißig. Und mir ist jetzt schlecht.“ Ich zog das Smartphone aus der Tasche und öffnete zögernd die Bildergalerie. Das letzte Foto war von gestern Abend – ein Selfie von meinem ziemlich heißen One-Night-Stand. Und mir. Mit einer einzigen Berührung des Zeigefingers löschte ich diese Nacht.

 

    Rückblick, der [ˈrʏkblɪk] Substantiv, maskulin

    (gedankliches Betrachten, Zurückverfolgen von Vergangenem)

 

    Am Abend zuvor in Tante Idas Pension...

 

    „Rum mut, Zucker kann, Water bruuk nich“, rezitierte Tante Ida einen uralten plattdeutschen Schnack, der so viel hieß wie Rum muss, Zucker kann, Wasser braucht nicht. So ganz genau nahm sie die Anleitung allerdings nicht. Für ihren Grog füllte Tante Ida zwei Teelöffel Zucker in ein Glas und löste ihn mit heißem Tee auf. Dazu gab sie großzügig Rum. „Auf dein Wohl, min Deern.“

    „Um Kopp, an Kopp, in Kopp.“ Es war schon der vierte Grog heute Abend und allmählich stieg mir der Rum echt in den Kopf. Nicht, dass das nicht nach dem zweiten schon der Fall gewesen wäre.

    Tante Ida – sie ist nicht wirklich meine Tante, sondern war die beste Freundin meiner verstorbenen Mutter, die mich nach ihrem Unfalltod bei sich aufgenommen hat – ignorierte mein Schnaufen und kraulte den schneeweißen Welpen in meinem Arm hinter den Ohren. „Ich mochte den Claus ja schon richtig gern“, erklärte sie mit Trauermiene.

    „Du kannst ihn immer noch mögen, Tante Ida. Claus ist schließlich nicht tot.“

    „Aber ihr seid nun geschieden. Und das kommt auf dasselbe raus.“

    „Aha.“

    „Aber er hat sowieso nicht zu dir gepasst, min Deern.“ Ida machte eine raumfassende Geste. „Claus war in den vergangenen Jahren nur noch mit seinem Job beschäftigt. Dich hat er doch gar nicht mehr wahrgenommen. Wann hatte er dir denn das letzte Mal einen Blick gegönnt? Voller Sehnsucht und Leidenschaft? Was du brauchst, Charleen, ist ein richtiges Mannsbild, das...“

    „Ich brauche ganz sicher keinen Kerl, Tante Ida. Weder richtig noch falsch. Ich konzentriere mich jetzt auf meine neue Aufgabe.“

    Tante Ida seufzte nachsichtig und tätschelte meine Hand. „Dieser Neuanfang wird dir sicher guttun, min Deern. Das hast du richtig gemacht.“ 

 

    Das hoffte ich. Es war ja schließlich nicht so, als hätte ich mir diesen Weg ausgesucht. Um ehrlich zu sein, war ich recht zufrieden mit meinem Job im Kinderhort, dem Häuschen am Bremerhavener Stadtrand – und eigentlich auch mit meinem Ehemann. Der machte gerade in einer renommierten Modelagentur als Booker Karriere. Aber so richtig. In seinem Job sorgte er dafür, dass die Termine von Models mit Fotografen, Produktionsteams, Kunden und allen beteiligten Medien geplant wurden und reibungslos abliefen. Er erstellte, bearbeitete und verwaltete die Sedcards von hoch dotieren Models, vermittelte sie an potenzielle Kunden und organisierte Go & Sees. Claus agierte als erster Ansprechpartner für die bildschönen Frauen und Männer, was ihm unter anderem einiges an Sozial-kompetenz abverlangte – und mir kosmische Gelassenheit. 

    Beides stellte keine Herausforderung dar. Seit mehr als einem Jahrzehnt schon lebten wir in stillem Einvernehmen miteinander nebeneinanderher. Bis zu jenem Nachmittag im Herbst vergangenen Jahres, als Claus meine Koffer vor die Tür stellte und erklärte: Tut mir leid, min Seuten. Aber du passt einfach nicht mehr in mein Leben. Da wünschte ich, mein Leben wäre mit Hintergrundmusik unterlegt. So wüsste ich wenigstens gleich, in welchem Schlamassel ich gerade stecke. Zu den größten Schnellmerkern vor dem Herrn gehörte ich nämlich leider nie.

 

    Es ergab sich nun, dass wenige Tage nach meinem unfreiwilligen Auszug Tante Margarethe verstarb und mich als Nichte mütterlicherseits mangels breiterer Verwandtschaft und keiner übermäßigen Leidenschaft für Tiere, als Alleinerbin einsetzte. Vorbehaltlich einer Bedingung: Ich müsse im Norden alles hinter mir lassen und die bereits seit mehreren Jahren leerstehende Villa im südhessischen Darmstadt beziehen. Erst, und nur dann, würde ich tatsächlich erben. Die Villa und monatlichen Unterhalt. Lebenslang.

 

    Nachdem Claus mich so völlig unerwartet vor die Tür und man mir tags darauf im Hort zudem eine waschechte Kackbratze vor die Nase gesetzt hatte, nahm ich in einem Moment grenzenloser Enttäuschung, Verzweiflung und Ratlosigkeit das verlockende Erbe als meine letzte große Chance wahr und schließlich dankend an. Ich bin fünfundvierzig und habe nicht mehr ewig Zeit.

 

    „Da wäre dann Ihr kleines Mädchen.“ 

    Ich war völlig in Gedanken – oder vielleicht schon vom Grog benebelt – und bemerkte gar nicht, dass Tante Ida irgendwann aufgestanden war und einen jungen Mann an unseren Tisch geführt hatte.

    Der sah mich mit einer hochgezogenen Augenbraue grinsend an. Es war ein nettes Grinsen. Ein sexy Grinsen. „Ich habe zwar etwas anderes erwartet“, zwinkerte der Bursche. „Aber das gefällt mir auch gut.“

    „Hä?“

    Tante Ida schüttelte den Kopf und schnalzte missbilligend mit der Zunge. „Entschuldigen Sie. Die Lütte ist manchmal etwas schwer von Begriff.“

    „Bin ich gar nicht.“

    „Bist du doch.“ Sie zog den Stuhl neben mir energisch zurück und bedeutete dem jungen Mann, sich zu setzen. Sofort.

    Er parierte. Sofort. Und immer noch grinsend. 

 

    Ich starrte die schlanke Gestalt mit dem eckigen Kiefer und der aristokratischen Nase wortlos an. Trotz der feinen, beinahe zarten Gesichtszüge wirkte er unbestreitbar maskulin. Das schwarze halblange Haar fiel ihm in weichen Wellen auf die breiten Schultern. Unter gerade verlaufenden Brauen stachen winterblaue Augen hervor. Ein Kerl zum Zweimalhingucken. 

 

    „Weißt du eigentlich“, hörte ich mich zu meiner eigenen Überraschung plötzlich sagen, „dass du aussiehst wie...“

    „Ja, das weiß ich.“ Er lächelte milde und seine Lippen formten ein Herz. „Aber du bist auch recht nett anzuschauen.“

    „Recht nett“, wiederholte ich. Da hatte ich schon originellere Komplimente bekommen. Nicht übermäßig viele. Aber ab und an verirrte sich auch mal eins zu mir. „Meine Oma sagte früher: Deern, auch wenn du wie ein Leberwurstbrot aussiehst, es gibt da draußen immer jemanden, der dein Gürkchen sein will.“

    Die eisigen Augen flammten auf und er warf lachend den Kopf in den Nacken. „Gürkchen?“

    Tante Ida schob unauffällig zwei Grog über den Tisch und nickte aufmunternd.

    Ich tippte mir an die Stirn.

    „Kein Gürkchen?“ Der junge Mann hatte meine Geste offensichtlich missverstanden.

    „Damit warst nicht du gemeint“, erklärte ich rasch.

    „Mit Gürkchen? Oder mit...“ Er formte mit seinem schlanken Zeigefinger kleine Kreise neben der Schläfe. 

    „Beides.“

    Seine ausgeprägten Kieferknochen mahlten. „Das finde ich jetzt aber schade. Obwohl du nun wirklich nicht wie ein Leberwurstbrot aussiehst“, fügte er augenzwinkernd hinzu.

    Ich lehnte mich zur Seite und sah ihm fest in die eisigen Augen. „Meen Jung? Baggerst du gerade eine Frau an, die deine Mutter sein könnte?“

    Er zog den linken Mundwinkel zu einem verschlagenen Grinsen nach oben und beugte sich ebenfalls zur Seite. Unsere Nasen waren nun nur noch eine Handbreit voneinander entfernt. „Oh, ich sehe viel jünger aus als ich bin.“

    Ich seufzte bedauernd. „Schön. Ich nämlich auch.“

 

    Der Welpe regte sich unter geräuschvollem Strecken und Gähnen. Das wollte ich zum Anlass nehmen, mich schleunigst aus dieser merkwürdig prickelnden Atmosphäre zu ziehen. 

    Doch da hatte ich die Rechnung ohne Tante Ida gemacht. 

    „Ist die Kleine endlich wach? Da gehe ich mal mit ihr nach draußen.“ Sie nahm den Hund aus meinem Arm und entfernte sich sofort wieder. „Übrigens“, rief sie auf dem Weg zur Tür, „euer Grog wird kalt, ihr Lütten.“

    „Den solltest du nicht trinken, wenn du noch Auto fahren möchtest“, warnte ich vorsorglich.

    Der vielleicht nicht mehr ganz so junge Mann legte den Kopf schräg und hob das Glas. „Nur heute nicht mehr? Oder grundsätzlich nicht? Macht der blind?“

    Ich lachte kurz auf. „Du bist ‘ne Gurke.“

    „Schön, zu hören.“

    Schlagartig wurde mir die Mehrdeutigkeit meiner Worte bewusst, woraufhin meine Ohren zu glühen begannen.

    „Vom Gürkchen zur Gurke“, setzte der Flirtkandidat nach. In seinen Augen blitzte der Schalk. „Das hat definitiv Potential.“

    Ich boxte ihm spielerisch gegen den Oberarm. „Nun hör schon auf.“

    Tat er aber nicht. 

 

    „Ihr Lütten? Sperrt ihr später ab?“ Tante Ida legte den Schlüssel auf den Tisch und deutete auf die große Wanduhr. Fünf vor zwölf. „Gute Nacht, ihr beiden. Und du, min Deern, zeigst dem Jungkeerl bitte nachher sein Zimmer, ja?“

    Ich nickte eifrig und ließ mich von dem Jungkeerl vom Stuhl ziehen. Der legte gerade eine sensationelle Performance zu Olly Murs’ Wrapped up hin. 

    All these crazy thoughts in my mind now, there's just something about you...

    Ich war beeindruckt, zunächst nur hin- und dann mitgerissen, und gab mir alle Mühe, dem äußerst talentierten Burschen zu zeigen, dass auch ich keinen Stock im Arsch hatte. Meine besten Discozeiten lagen jedoch schon eine ganze Weile zurück.

    You got me wrapped up around your finger, I'd do anything for your love now...

 

    Nach dreieinhalb Minuten war ich zwar noch nicht außer Atem, aber der Rum machte sich mit Nachdruck bemerkbar. „Puh.“

    „Ho-hoppla.“ Mein Tanzpartner fing mich auf, als ich zur Seite wegzukippen drohte. „Geht’s wieder?“

    „Selbstverständlich“, antwortete ich brüskiert und nahm Haltung an. „Und du darfst mich jetzt gerne loslassen.“

    „Gut.“ Grinsend zog er mich näher an seine Brust.

    „Hallo?“

    „Ich darf“, erinnerte er an meine Worte. „Von müssen hast du nichts gesagt.“ Noch bevor ich korrigieren konnte, legte er einen Finger auf meine Lippen und neigte den Kopf. „Pschsch.“ Seine Nase stupste sachte gegen meine. 

    „Moment.“ Ich löste mich aus seinem Griff, trat ein paar Schritte zurück und schnappte nach Luft. „Was soll das hier bitte werden?“

    Sein Gesichtsausdruck war die Entsprechung eines naseweisen Schulterzuckens.

    Ich schüttelte den Kopf und räumte unsere Gläser vom Tisch. Dann schaltete ich das Radio und die Deckenbeleuchtung aus. Mit dem Zeigefinger winkte ich das Tanztalent herbei. „Ich zeige dir jetzt dein Zimmer und dann gehe ich nach Hause. Es ist schon spät.“

    Er nickte schmunzelnd und folgte mir in den ersten Stock. 

    An der Tür stand er hinter mir – so dicht, dass ich seinen warmen Atem im Nacken spürte. In meinem Bauch bahnte sich ein wohliges Prickeln an.

    Als das Schloss knackte, schob er die linke Hand geschmeidig an meiner Hüfte vorbei und drückte die Tür auf. „Bitte schön.“

    Ich trat rasch ein. Das Prickeln schwoll allmählich zu einem aufgeregten Kribbeln an. „Hier findest du den Lichtschalter, das Badezimmer und...“

    „Licht kann ausbleiben“, unterbrach er mich und war so nahe, dass meine Brust gegen seine stieß. Er legte eine Hand hinter mein Ohr und suchte meinen Blick.

    Schiet di wat, schimpfte ich in Gedanken. Wann hatte mich ein Mann zuletzt so angesehen? So berührt? So unmissverständlich begehrt? 

 

    Was dann geschah, lässt sich in einem Wort zusammenfassen: Synapsenfasching. 

 

    Nach zwölf Jahren Enthaltsamkeit hatte ich beinahe vergessen, wie viel Spaß Sex machen konnte, ja, was guter Sex überhaupt war. Dank des Rums hatte ich ebenfalls vergessen, dass ich zwar im Kopf, aber schon lange nicht mehr im Körper einer Zwanzigjährigen steckte. Was meinem jungen Liebhaber aber sowieso piepegal zu sein schien.

    Nahezu unersättlich und unermüdlich küsste und liebkoste er mich, jagte mich von einem Höhepunkt zum nächsten und schlief erst ein, als sich die ersten Herbstmorgensonnenstrahlen auf die Fensterbank legten.

    Ich schälte mich vorsichtig aus seinem Arm, schlüpfte eilig in meine Kleidung und stahl mich unbemerkt aus seinem Zimmer.

    Auf der Treppe begegnete ich Tante Ida. Sie musterte mich von oben bis unten.

    „Ich kann das erklären“, krächzte ich und fragte mich im selben Moment: So? Wie denn?

    Tante Ida winkte schmunzelnd ab. „Vertäl mee lever nix.“

    Erzähle mir lieber nichts. War wohl auch besser so. Ich verabschiedete mich von ihr mit einer innigen Umarmung und eilte zurück in die WG meiner besten Freunde Merrit und Thore, in der ich vor dreizehn Monaten untergekommen war.